Что-то хреновое внутри. Оно как кислота разъедает меня. Какой-то душевный голод. Или изжога где-то в сердце. Пустоты становиться всё больше. И всё больше её не хватает. В любом случае, это произошло бы рано или поздно. Я не смог дольше носить её на руках по углям, потому что мою кожу жар уже прожёг. Пускай, у неё будет всё замечательно. А я посижу на обочине жизни, авось кто подберёт.